Пустынник

Здравствуй,

отец.

Давненько тебя не видели здесь,

был слух, ты сгинул средь наших чудес –

ГрЭС, ГЭС, ТЭЦ.

Улыбаешься? Прав. Чепуха и тлен,

как Синий Платочек

или

Лили Марлен,

и разницы нет,

поклониться ли, встать с колен,

под какую бросаться карету...

Сигарету? –

спасибо, не надо –

точно,

спаси меня Бог

я заслужил, прочитав целиком

библейский лубок.

Что нахмурился, отче?

Размышляя ночи и ночи,

немало хлебнул я горечи,

а теперь и тебя попотчую.

Между прочим,

у меня вопросов несколько.

Правда, боюсь, бестолку.  

Номер один: каким образом

ты

смог

стать

солью этой земли?

Здесь, где традиция старая

убивать –

басурман ли, крестьян ли, князей ли,

братьев по делу и братьев по крови?

Ты же – боженьке добрый сын,

верой по самое горло залит,

овца в волчьей стае.

Порвать

овцу – сколько веселья!

Так делали все: Робеспьер, Че Гевара, Кромвель,

но у нас

тебя не сожрали и даже сделали символом –

видать, по подсказке мерина сивого.

Впрочем, недавно

пиршество не случилось едва.

Итак, номер два.

Помнишь – вонючий подвал,

крысы с клопами,

кровью пишется новая память,

со старой сдирают скальп,

вопли, проклятья,

без исхода тоска,

и мразь в лоснящейся кожанке

играет любимым ножиком.

Ты в камере рядом.

Молишься обо всех.

Блаженный старик, хороший сосед.

Может, молитвы – они

тоже от мерина сивого?

Что пользы от них твоей прекрасной России?

А теперь на плакат посмотри.

Номер три.

Узнаёшь?

Сусальная,

до пупа, борода,

ухмылка хитрющая, как у жида

довольного выгодной сделкой,

прыткие, вёрткие,

похотливые

глазки

будто по аське

снимает на вечер девку,

и, конечно, халат – то есть кафтан с кушаком –

all right!

Этот детина нас поведёт

в рай.

Не узнал? Подумай: кафтан, борода.

Нет?

Что ж,

прочитай тогда

подпись –

«Храню свою страну».

Ну? Ну? Ну?

Да, отец, такой вот ёбаный стыд.

Нынешние

думают, что это ты.

В роли художника

старый знакомый,

сивый мерин.

Взял кисть,

взял холст,

малюет – во всём уверен.

Смотришь, будто тебя о погоде спрашивают.

В глазах ни слезинки. Мистер Спокойное Сердце.

Я не из тех, кто орёт на углах –

God Bless Russia,

но, честное слово,

от ярости

готов разреветься...

...не надо меня утешать. Спасибо.

И правда, спаси меня Бог.

Я замотался в какой-то больной клубок.

_____

Утро уходит.

Что-то гудит, наверное, ТЭЦ.

Солнце встаёт,

твой любимый серый рассвет заливая охрой.

Прошу,

помолись за меня, когда я сдохну.

Прости,

отец.

*необходимое примечание: прошу не думать, что слово «жид» я употребил из пущего национализма. В литературе встречается вполне равнодушное употребление этого слова, хотя ворд мне и пытается сказать, мол, негативная и ироническая окраска detected. 

**никакого отношения к Патриарху и плакатам с его изображением текст не имеет.

Нечто похожее